C'est le moment crépusculaire.J'admire, assis sous un portail,Ce reste de jour dont s'éclaireLa dernière heure du travail.
Dans les terres, de nuit baignées,Je contemple, ému, les haillonsD'un vieillard qui jette à poignéesLa moisson future aux sillons.
Sa haute silhouette noireDomine les profonds labours.On sent à quel point il doit croireA la fuite utile des jours.
Il marche dans la plaine immense,Va, vient, lance la graine au loin,Rouvre sa main, et recommence,Et je médite, obscur témoin,
Pendant que, déployant ses voiles,L'ombre, où se mêle une rumeur,Semble élargir jusqu'aux étoilesLe geste auguste du semeur.
